Notre petit jardin n'a rien de bien superbe

c'est un gentil fouillis de feuillage odorant

qui fleure bon la terre humide et l'origan,

où la touffe de fleurs jouxte la mauvaise herbe.

Ce matin, il est neuf et lavé par le vent,

chaque jeune bourgeon qui s'ouvre, chaque abeille

nous semblent un cadeau dont le coeur s'émerveille,

comme une eau paresseuse on sent couler le temps.

Les feuilles du figuier tendent leur main de jade

vers le soleil levant pour happer ses rayons

que traversent déjà les premiers papillons,

la mésange se perche aux branchettes du cade.

Le ballet bien réglé des neuves floraisons

journée après journée dévoile son spectacle,

chaque arbre qui fleurit nous promet le miracle

des fruits gorgés des sucs de l'arrière-saison.

Prisonniers consentants du cycle de la vie

emportés par son flot invisible et mouvant,

dans la fraternité de chaque être vivant

tendons vers le ciel bleu notre âme inassouvie !

Auteur : Dago Laborel - 03/04/2011 -

Lève le camp. Ils meurent tous de ne point vivre.

Chez eux, à coups félons, halète la rancœur.

A les voir écumant, l’œil jaune et le poing ivre,

Qui ne leur jetterait son idéal au cœur ?

Oh ! Cependant, il est quand même aussi des hommes

Dont le rêve à tâtons secoue un pan du ciel,

Et que loin de l’alcôve où laidement nous sommes,

Le temps fait rayonner comme l’amour sans fiel.

Poète, sois des leurs dans ta musique ardente.

La bouche de l’ignoble enfante les vieillards.

Deviens celui qui pose un fabuleux andante

Sur les chemins fourbus et noyés de brouillards.

Sois tout ce que d’aucuns voudraient t’empêcher d’être.

L’abominable siècle osera-t-il jamais,

Au fond de l’avalanche obscène du paraître,

Ensevelir ta voix promise aux blancs sommets ?

Non, ce n’est pas demain que se tairont les anges.

Des ailes tour à tour ébauchent leur envol.

Les vivants sont ailleurs, nés pour d’autres vendanges

Et doués d’une flamme à soulever le sol.

Nul mieux que toi ne court du brin d’herbe à l’étoile ;

Nul ne raconte mieux le sublime et le saint ;

Nul encore quand l’aube immobile se voile,

Ne sait mieux conquérir quelque mouvant dessein.

Avec tes mots brandis au cœur loyal des choses,

Le vertige est plus clair et le sort plus aigu,

Le vent goûte, assoiffé, de foisonnantes roses

Et l’éden cajoleur n’a plus rien d’ambigu.

Aucun n’embrasse mieux les destins ou les mondes ;

Et s’échappant, filant, vibrant jusqu’au soleil,

S’illuminent en chœur ces minutes fécondes

Qu’en vain, mirage amer, on enlace au réveil.

Tu nous connais si bien du feu de tes mains pleines ;

Tu déroules si haut les cantiques des forts :

Echarpe longue et chaude, hymne au-dessus des plaines,

Embrasement levé parmi les vastes ports.

Combien chez toi l’oiseau, le nuage et la foudre

Ont la suavité d’un éclat de velours ;

Combien dans la fleur même en train de se dissoudre,

Tu suscites la graine où tout revit toujours.

Toujours ! les nids fameux, l’abeille qui s’étonne,

Toujours ! l’été nomade aux éclairs palpitants,

Le bois charnel ému sous les doigts de l’automne

Et l’hiver consumé par la foi du printemps…

Mais tout à coup, mais tout à coup ce flot vacille.

Un maléfique trouble ensemence la peur.

Le vulgaire allongé tel un mesquin bacille,

Empoisonne ton verbe emplumé de torpeur.

A terre, blême, éteint, le sommeil sur la joue,

Tu ne cultives plus que des mots expirants

Pendant que la bêtise infatigable joue

A travers les faisceaux lumineux des écrans.

Poète, hélas ! il est bien tard ; à peine était-ce

Une chimère peinte aux lèvres de l’ennui.

L’heure est au haïssable, au vide, à la tristesse

Et la malignité n’aime que trop sa nuit.

Nulle âme ne fendra les confins nus des songes.

Va, tu n’es déjà rien avec ton bleu pavois.

Le troupeau gigantesque et repu de mensonges,

Bêle à n’en plus finir pour étouffer ta voix.

Auteur : Thierry Cabot - 09/10/2012 -

La poésie est d'abord une expérience. L'expérience de l'éternité de l'instant présent et de l'universalité de l'endroit où l'on est, ici-partout et maintenant-toujours.

Par ce terme d'ouvrance poétique, je signifie que pratiquer la poésie, à la fois comme lecteur assidu et comme écrivain régulier, n'est pas simplement une ouverture mais une action permanente de découverte d'un Sans-Fond dans l'existence. Sous cet angle, l'ouvrance poétique s'intéresse à la poétique philosophique, tendue vers le silence, de l'approche apophatique des mystiques rhénans, mais dans l'esprit d'une spiritualité laïque de penseurs athées et non-dualistes. En cela elle tisse le paradoxe avec la nécessité du verbe dans le christianisme.

L'Ouvrance commence par l'Ouvrir.

S'agit-il d'une porte intérieure à la psyché qui s’ouvre comme le pensait le poète argentin Antonio Porchia, sur cent portes fermées ?

Sans doute, car ouvrir est un acte qui semble bien s'en tenir à un fait enseveli dans le passé dès qu'il est accompli. Il faut qu'une porte soit ouverte ou fermée. Une fois la porte ouverte, elle l'est pour toujours.

L'existence réelle est une telle porte. Naître est un fait que jamais plus personne ne pourra contester, même si la naissance ne dure qu'une minute.

Mais la véritable naissance est celle de l'ouverture à son ipséité, au fait d'être là, dans sa singularité, ici et maintenant, pour le meilleur et pour le pire.

Dans un premier moment, l'Ouvrance poétique est de cet ordre. Elle nous fait passer par une ouverture - un "Ouvert" dont nous parlait Rainer Maria Rilke, qui nous change radicalement à l'intérieur de nous-mêmes.

Pendant longtemps nous écrivons de la poésie sans être ouverts. Nous circulons dans un espace clos, celui de nos rêves liés à tous nos conditionnements passés et à nos impuissances d'agir. Krishnamurti, (comme d'autres sages), affirme qu'il ne rêve pas. Le spécialiste des rêves et du cerveau en doutera certainement.

Dans cet espace-temps les mots sortent de nos lèvres, gonflés de regrets, d'échecs inconscients, d'espoirs déçus.

La poésie qui en résulte , souvent encore très juvénile, demeure tirée vers le passé par la mémoire et porteuse d'avenir par une espérance incompréhensible.

L'ouverture ne constitue pas encore l'Ouvrance et même à ce moment, la vie poétique n'a pas encore rencontré l'Ouvert. Elle s'inscrit plutôt dans un manque à être comme expression d'un élan vers un plus être englué dans les pesanteurs d'un plus avoir.

Un jour pourtant un poème jaillit comme un craquement dans l'être-soi, derrière le moi aux mille facettes. Moment de retournement où un gouffre se dessine et un horizon inconnu apparaît. Un sens s'affirme et se donne à voir dans un regard intérieur, par le biais d'une image, d'un son, d'un rythme, d'un geste, de la couleur d'un mot surpris dans sa fraîcheur native. Ce peut être le mot "brindille", "jonquille", "crépuscule", "girouette", "frondaison", "coquelicot", "peuplier"...

Parfois c'est tout une suite sémantique qui surgit comme un courant d'air dans les feuilles mortes de nos représentations et les éparpille tout à coup. Le vers d'un poète, par exemple. "Mon amour si léger prend le poids d'un supplice" dit Paul Éluard à la mort soudaine de sa femme Nush.

Nous voilà emportés pour toujours par l'image qui s'infiltre à notre insu dans notre existence. Une image qui fait des vagues dans notre être. Elle fut là au moment même où ma compagne disparut en quelques instants, dans mes bras, au petit matin, un jour d'hiver.

Un chemin nous saisit mais nous ne savons pas où il nous conduit. L'Ouvert nous entraîne dans un "entre deux" qui n'est ni notre réalité quotidienne ni une réalité qui serait déjà reconnue. Un "no-man's land" de l'esprit. Un brouillard qui s'appesantit. C'est l'instant de la Brêche dans le monde des certitudes de notre moi superbe. Jamais plus la porte ne se refermera. Nous restons immobiles sur le seuil, entre l'acceptation de ce qui advient et le repli frileux de ce qui a été.

L'Ouverture est de cet ordre. Être sur le seuil sans savoir ni quoi faire, ni que dire, Notre comportement peut paraître complètement étrange, comme ce fut le cas pour Krishnamurti à la mort de son frère Nitya ou comme celui de son homonyme UG Krishnamurti déambulant sans but, loin de sa famille, dans les rues d'une ville anglaise. Le grand sage Ramana Maharshi, à 16 ans, après un "Ouvert" sans pareil, pris trois sous et partit pour toujours vers la montagne d'Arounacha où il devait aller. Shri Aurobindo fut transformé dans sa prison de révolutionnaire. Paul Claudel vacilla sur son être contre une colonne de Notre-Dame de Paris.

Je me souviens de l'effet bouleversant pour moi à la lecture d'un vers de René Char, à propos de la chute d'un poème l'Alouette : "Fascinante on la tue en l'émerveillant". ou encore de ce mot de ma petite fille de quatre ans, sur le bord de la mer en Bretagne : "Regarde papa, il n'y a plus d'eau dans la mer !".

Moment qui peut se vivre dans l'émerveillement si bien décrit par le philosophe Bertrand Vergely mais aussi dans l'acédie, la déréliction la plus complète. Tous nos repères s'évanouissent dans la brume. Un néant s'ouvre sous nos pas.

À moins que le contraire ne s'affirme péremptoirement. C'est le règne de la toute-puissance de la croyance à la parousie enfin réalisée au coeur d'une imagination débordante qui déguise si bien ses leurres en fantômes miroitants.

L'Ouvrance est un dépassement de cette ouverture impromptue par la reconnaissance de l'élan de la vie en nous-mêmes, non comme un fait qui s'est produit et dont on ressasserait le souvenir, mais comme un fait très simple, en permanent jaillissement. René Char l'a magnifiquement écrit : "Etre du bond. Ne pas être du festin, son épilogue". Un élan vers le rien, dans le rien, pour le rien, pour de rien. Le coeur même de l'élan sans cause, sans justification, sans interprétation, et sans finalité. La joie d'être en vie, d'être dans le jaillissement, même au sein de la plus contraignante immobilité.

Puissance d'agir "en esprit" reconnue paradoxalement dans la réalisation la plus impossible. Ce fut le cas de mon amie Danielle Legros immobilisée totalement et à l"agonie après une maladie invalidante, qui impressionna si fort le président François Mitterand venu la voir sur son lit d'hôpital dans le service des soins palliatifs de la psychologue Marie de Hennezel. Cet état d'être fait dérailler toutes les logiques les plus assurées.

L'Ouvrance est cet élan qui ouvre les portes au fur et à mesure qu'elles apparaissent tout en sachant que la porte existe et n'existe pas.

L'Ouvrance poétique se constitue comme l'expression de cet élan vital, existentiel, dans les mots, les images, les rythmes au fond d'un silence qui cherche son nom et qui reste à découvrir et à approfondir jusqu'au dernier souffle de notre vie. Dans cette perspective peut-on reprendre alors l'interpellation du philosophe chrétien Maurice Zundel : "l'homme peut-il se faire homme ?" en dépassant la jungle de ce qui, en son for intérieur, est barbarie toujours possible. A la question : « Croyez-vous en Dieu ? » Maurice Zundel répondait simplement : « Et vous, croyez-vous en l'homme ? »

- Auteur : René Barbier -

Où vont-ils tous ces mots qu'on lance dans l'éther ?

D'un clic indifférent, les met-on en poubelle ?

Restent-ils ignorés dans le silence amer

D'un disque dur dormant d'où nul ne les rappelle ?

L'amour et l'émotion dont ils étaient chargés

Seront-ils à ranger parmi les lettres mortes ?

Aucune âme sur terre, à ces mots naufragés,

N'offrira-t-elle donc les soins qui réconfortent ?

Ne perds pas tout espoir, poète désolé !

Nos mots vont leur chemin au rythme qu'ils choisissent.

Aujourd'hui somnolent, et demain endiablé !

Accorde-leur le temps qu'en nos coeurs ils mûrissent...

C'est pour toi, tout d'abord, que chante ton clavier.

Tes mots forgent ton coeur, élèvent ta conscience

Avant que d'émouvoir les foules extasiées...

C'est parfois long, le temps de la reconnaissance.

Auteur : Jacques Fabre

 Ô souvenirs bannis d’une banale enfance, monde muré, mes paumes glissent sur vos cloisons invisibles.

 Nous n’étions pas heureux, mais que me soient rendues quelques clefs, que me soit offerte comme ultime cadeau l’essence même de ce temps, nos paradis perdus. Nouveaux, nous allions nus parmi les fleurs et le ciel parfumé enveloppait de bleu nos membres neufs.

 Nous n’étions pas heureux, mais qu’on me rende la mélancolie première, pure, si douce au cœur, et la couleur aussi des soirs qui l’enlaçaient, l’odeur grise des trottoirs tièdes encore des lourds après-midi, les bornes de la rue qu’étoilait le mica. Une fois, une fois encore, le vent de nos courses et le silence de nos désirs, est-ce trop dire ?

 Nous n’étions pas heureux, mais que je goûte encore ce que mon corps veut oublier, l’infini plaisir de la détresse, l’amoureuse chaleur des larmes, l’indicible saveur du malheur… Nous disions au temps immobile « file, fuis, franchis pour nous quelques coudées, vite, va… » Et il allait.

 Et il allait.

Ninon Rolland-Jacquet (Mai-juin 2010)